Há horas de palavras sem forma.
Há coisas que palavras não descrevem.
A vontade é um prurido disperso na alma.
A felicidade mora num planeta a eons-luz de distância.
Fico aqui,
entre horas,
palavras sem forma,
coisas indescritíveis e este prurido na alma.
Esta coisa, que palavra poderá descrever?
Esta ausência, sentes?
Pedro Viegas, 7.2.26
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